C'est le vent qui me pousse

ou tout ce qui va me manquer ici :

Je marche sur le pavé parisien, il pleut sur le bonnet de toni, il pleut sur Paris.

Et je trace devant, je marche droit malgré les gouttes.

Demain je quitte Paris.
Demain, je suis mon instinct, je me laisse pousser par le vent, je file vers l'exil, le repos, le large.

Salut Paris, au revoir la pluie qui pique.

J'ai mal au bide.

Et si les tableaux et les cartons ne rentraient pas dans la voiture ?
Et si j'ai le cœur à l'envers, ou une drôle de trouille ?

Alors mes godasses sont super lourdes.
Pas facile d'avancer sans regarder en arrière : les petits mots, les tronches, leurs sourires, les yeux bleus, les yeux noirs, ceux noisettes, et aussi les prunelles vert d'eau de tibo, les mains emmêlées, la vie entre copains, les cognures, les batailles d'eau, toutes les fois où on a trinqué, les ballades au père lachaise, les vadrouilles quand il fait sombre, les après-midi sur le caillou des buttes chaumont, faire les larves sur canapé, le tatziki, tout tout simplement, les morceau de chocolats, le reste.

Lili